Ahlem B.

Mes pieds foulent le boulevard qui allonge sa grise mine et déroule sa pagaille: badauds mendiants ménagères gardiens vendeurs et charrettes pullulent dans un bruyant désordre. Autour, les voitures fument les conducteurs fulminent les motos se faufilent tandis qu’un malheureux policier tente de calmer l’agitation par de vaines gesticulations et des sifflets enragés.

Bon c’est pas glorieux mais c’est ça ma balade. Un sacré bordel.

Où se balader à Casa? Des lieux publics? Tu parles. Au mieux pour t’aérer l’esprit, tu longes-montes-descends-relonges-et-rebelotte les grands boulevards.

Je suis près du feu rouge maintenant. Des mendiants planqués derrière un arbre sont en alerte : c’est rouge! Aussitôt une femme plante son bébé famélique sous le nez d’un conducteur qui détourne la tête puis vite monte sa vitre, un éclopé aplatit son moignon sur le pare-brise d’un automobiliste écoeuré qui fait mine de ne pas l’être et des gamins tentent avec humour puis avec insistance de fourguer des chewing-gums contre un billet de foot.

Mon regard s’arrête alors sur un môme adossé contre un mur, noyé dans une veste de costume trop grande. Le mégot au bec, il me sert des mimiques burlesques de tombeur. Il a pas dix balais.

 » Eh mate la fille! « 

Il a dit ça à une petite chose chétive qui se tient derrière lui. Je dois préciser que la petite chose chétive est en train de frotter un mouchoir plié en quatre contre ses narines purulentes tout en me lançant un regard flou. Sans blague complètement flou.

« Allez ma jolie! donn’moi des pièces ou une clope. »

Le bellâtre insiste. Il dégage quelque chose de sympathique. Il me lance des regards exagérément dangereux et des sourires exagérément ravageurs.

« Zouina b7alek* peut pas m’refuser queq’ pièces. »

Le petit en revanche est nettement moins commode. Sa main frêle s’agrippe nerveusement au mouchoir crasseux et des tics courent son visage dont les cicatrices témoignent d’une enfance précocement belliqueuse. Il traîne son petit corps recouvert d’un T-shirt beige déchiqueté et ses pieds nus jusqu’à moi, les pupilles dilatées et l’iris vitreux. Sans blague on aurait dit qu’un chien enragé l’avait mis a sac.

Mon coeur fait une dégringolade vertigineuse dans le ventre. Ça me tue.

Le bambin fronce les sourcils menaçants: « Vite! Donne! »

« Arrête tu vas lui faire peur. Nous fous pas la honte d’vant la d’moizelle elle va croire qu’on est des sauvages. Not’ mère a crevé l’année dernière le père l’a saignée comme un mouton parce c’était une chermouta* il a dit. Le vieux est en taule là. Ce gamin a six ans Il lui reste que moi et cette saloperie de mouchoirs. Les riches ont des doudous nous on a des mouchoirs. 

Ma jolie on a grandi dans la rue; des bébés quand on a commencé à travailler: à un an, not’ mère nous louait à une femme, 100 dh la journée, parce que c’est plus vendeur de mendier avec un gosse. Tout ça c’est fini. Maintenant on est dans la rue, tous les deux, et on est libres.

Eh! On est pas tous pareils! Moi chuis pas pareil, non moi j’vais pas finir comme ça j’vais devenir acteur de cinéma! Comme Bruce Lee ou Michael Jackson ! »

Subitement ils s’évaporent. Le temps de me retourner, ils sont déjà  loin, poursuivis par un commerçant furieux.     


Je suis restée un moment immobile. Foutue balade. Je finis par rentrer, le coeur dans le ventre.

* Zouina b7alek: une mignonne comme toi

* chermouta: pute

Souvent l’après-midi, l’homme apparaît sans crier gare. Il déambule dans les allées de l’hôtel en traînant des pieds, et sur son visage sans âge se dessine tantôt un air de mauvais génie, tantôt un air de profond sommeil. Parfois, il se cale contre une chaise en bois au milieu d’un petit carré de jardin surélevé, en face de la réception, et il se tient là pendant des heures, immobile, la tête rejetée en arrière et les yeux mi-clos. Sans blague, par moments, on jurerait que c’est une statue.

Bref, cet après-midi là, il s’avance vers moi, nonchalant.

– Bonjour. Alors, c’est vous la Marocaine?
– Bonjour.
– Permettez-moi de me présenter, je suis le médecin en chef ici.

Puis sans transition et à ma grande surprise, il ajoute:
– Mais sinon, je fais aussi des massages.

Il me regarde, amusé. Je le regarde, interloquée.
– J’ai de l’expérience, cousine. J’ai travaillé aux urgences de l’hôpital, et plus jeune, j’étais médecin militaire. Eh dis, si tu as quoi que ce soit, mal au ventre, de la fièvre, ou on ne sait jamais, si tu vomis du sang, appelle-moi! Je te donnerai une gélule très efficace. Elle peut tout soigner.

Il s’interrompt, m’observe, et de nouveau il me lance, abruptement:
– Sinon, je fais aussi des massages. Ah, ma cousine, des massages thérapeutiques, bien sûr!

Il sourit et me tend son numéro de téléphone griffonné sur un petit papier.
Moi je m’en vais en riant, tout en lui promettant que j’éviterai à tout prix d’être malade.

***************** 

Il a plu des cordes cette nuit. Pendant le petit-déjeuner, M. raconte à la tablée, tour à tour amusée et incrédule:

– On a eu des inondations dans la chambre. Je me suis réveillée ce matin, les pieds dans l’eau…! Je suis allée voir le directeur de l’hôtel. Il m’a répondu:  » Ahhh mademoiselle M.! On n’y peut rien! C’est la faute à la noix de coco. Elle a percé le toit, sans doute! »

À présent, j’imagine B. en train de débiter ses excuses, le sourire gêné et l’oeil chenapan, gratifiant les uns et les autres de courbettes agitées pour faire oublier ses menues escroqueries.
Une noix de coco. Sans blague, je suis pliée.

 *****************

 Son oeil globuleux me lorgne, le regard louche et vitreux. Soudain, je suis pas très à l’aise, saisie par un haut-le-coeur inexplicable. Qui s’explique aussitôt.

Je baisse les yeux: ci-gît mon dîner, suintant dans un petit frigo, entre deux sodas.
Et non, je ne mangerai pas de poisson ce soir.

*****************  

Je suis à l’aéroport. Une voix au micro réclame ma présence immédiatement au scanner bagages. Surprise, un peu effrayée, je repasse dans l’autre sens la petite dizaine de contrôles policiers, tout en expliquant à chacun les raisons du demi-retour: les uns me dévisagent de travers, les autres me scrutent le regard soupçonneux.
Arrivée à destination, un jeune homme en uniforme m’accueille, et me fait entrer dans une sorte d’entrepôt sombre et gris où trônent un tapis roulant, quelques valises et un ordinateur. 

– C’est vos valises? Qu’est-ce que vous transportez dans vos valises? 

Je le regarde, stupéfaite. Lui répète:

– Ce sont vos valises. Qu’est-ce que vous transportez dans vos valises?

Je suis des yeux son doigt qui pointe deux sacs noirs, et je suis encore plus étonnée. Je me ressaisis et réponds:

– Mais ce ne sont pas mes bagages…

Un autre homme plus âgé est assis devant un écran d’ordinateur. Sans prendre la peine de se retourner, il débite sur un ton morne, las.

– Sûre, ce n’est pas à vous? Il y a du miel dans ces bagages. C’est interdit.

 Du miel?!

J’insiste. Non non messieurs, ce ne sont absolument pas mes bagages! Le jeune homme me regarde la mine désolé, tout en me promettant de vérifier s’il n’y a pas eu d’erreur lors l’enregistrement.
Je quitte la pièce soulagée, mais riant jaune, pas tout à fait rassurée, tu comprends. Et me voilà maintenant repartie pour une dizaine de regards soupçonneux.

*****************

Mais la plus Folle des Histoires, c’est celle-ci. Je ne saurais la décrire dans un texte, alors je vais tâcher de la raconter à travers un moment.

Demain les premiers départs, et ce soir, un dernier moment ensemble, tous.

La nuit est légère et joyeuse, rythmée par des danseurs traditionnels aux figures étonnantes et une humeur bonne enfant; la musique nous entraîne, le spectacle nous emporte, et l’air marin caresse nos joues alourdies par une chaleur moite. Subitement, Z. se jette dans la piscine, tout habillé. Puis c’est au tour de S., puis de P., et soudain c’est la contagion: des dizaines de M. se jettent dans l’eau, les uns après les autres dans leurs vêtements, sous nos cris et nos applaudissements.
L’espace d’un instant, on danse, on rit, on s’éclabousse, l’espace d’un instant, nous sommes unis par une gigue hors du temps; le pas endiablé, le pas lascif, le Tchad danse avec la RDC, le Cameroun avec le Maroc, le Gabon avec Haïti, la France avec le Mali, le Népal avec le Brésil, l’Australie avec Madagascar. Et tous, nous vibrons sur la musique, les bras levés à la liberté en regardant les mêmes étoiles.

Un grand monsieur, un jour, m’a partagé son rêve: « Libérer les hommes par l’ouverture et le partage ». J’écris mon récit et je repense à cette phrase, un sourire pensif aux lèvres.

*****************

 À P., Z., S., R., M. P. J-M., G., C., aux M., Merci pour cette Folle Histoire 🙂

#MondoblogAbidjan2014. C’était un tas de moments comme ça. Des moments de liberté, d’ouverture, de partage pendant lesquels 79 âmes d’une quinzaine de pays différents mangèrent ensemble, burent ensemble, dormirent ensemble, rirent ensemble, apprirent ensemble, rêvèrent ensemble.
Vécurent une Folle Histoire, ensemble. 

« Il n’y a pas d’amis, il y a des moments d’amitiés »


Jules Renard

Crédit photo: Arthur Floret

Épisode 4:

Le soleil ruisselle entre les allées étroites empruntées par des touristes et des promeneurs qui commentent encore les épopées de Lalla Qarsana.
– Dis, tu crois qu’ils l’ont enlevé, dis?

Je lève sur lui mes yeux stupéfaits, et sans même réaliser ce que je fais, je le tire par la manche, animée par un soudain état d’urgence.
Je l’entraîne en courant vers une allée qui traverse la place et on se réfugie quelques mètres plus loin, devant une porte en bois verni. On s’assoit en contrebas d’un petit escalier, à l’ombre. D’ici, on peut voir sans être vus.

Il chuchote.

– Je les ai vus pousser le guide dans la maison, là-bas.

Il la désigne du doigt: une maison basse, grossièrement peinte à la chaux bleue et blanche et coquêtement ornée de pots de géraniums, suspendus de chaque côté des murs dentelés. Qui pourrait penser qu’on détient là un homme!

Dans ma tête, les images défilent. Toutes ces péripéties depuis hier!  Cette liberté nouvelle, les errements dans la ville, la maison de bric et de broc, les légendes du guide, et maintenant l’enlèvement.

Lui aussi, dans ses yeux pétille l’excitation. Il commente:

– Ils sont en train de sortir de la maison, l’un des deux ferme la porte avec une grosse clé. Attention, ils arrivent vers nous!

J’entends leurs pas… ils sont là… tout près…Je retiens mon souffle.

Je lève furtivement les yeux, mais avec tout ce soleil, je n’y vois rien. À peine ai-je le temps de remarquer une lueur scintiller dans la bouche du plus grand.

Je frissonne. C’est l’homme à la dent en or, l’homme qui se disputait tout à l’heure!
La coïncidence me laisse perplexe, et un malaise, comme un souffle pesant, plombe mon corps. Les deux silhouettes finissent par disparaitre au détour de l’allée.

– Comment tu t’appelles?

Tiens, c’est vrai. Tout s’est passé si vite qu’on n’a pas eu le temps de faire les présentations.

– Hanane.

Un sourire gêné. Me voilà avec un inconnu, espionnant deux voyous qui viennent de kidnapper un guide. C’est peu fou, non?

Au fait lui s’appelle Omar.

– Tu as pu voir leur visage?
– Non, le soleil m’aveuglait!
– Mince! Bon, espérons qu’ils ne reviennent pas maintenant. On va jeter un oeil dans la maison? Tu viens?
– Oui!

Mais d’où me viennent ces mots, d’où me viennent ces ailes?

On court donc jusqu’à la maison où est détenu le guide. Quelle déception! La porte est soigneusement cadenassée et les deux petites fenêtres solidement entourées de barreaux en fer forgé.

Tandis que j’inspecte la porte et les murs, à la recherche d’une issue, j’entends un gémissement. Je l’entends de plus en plus fort maintenant. Puis un objet heurter violemment du verre.

Ça vient par là! Omar aussi a entendu, et dans un mouvement, on lève la tête vers l’étage.

– Je crois que tu peux atteindre la fenêtre si tu montes sur mon dos. Viens, je peux te porter, tu es plus légère!

Il raconte, la voix rythmée par des notes mi-chanteuses, mi- conteuses:
– Mes ancêtres esclaves ont fondé la casbah des gnaouas, sur la rive droite du fleuve; ils étaient membres de la garde noire, autrefois. Vers la fin du 18è siècle, Lalla Qarsana, la légendaire pirate, terrible contrebandière, disparut en mer, et avec elle le secret de ses nombreuses cachettes. Certaines furent découvertes, d’autres demeurèrent un mystère. On rapporte qu’elle confia au Mâalem
Soudani une carte, et défia quiconque d’en déchiffrer l’énigme. Rien ne la divertissait tant que les jeux de piste, alors elle sema ici et là des messages et des indices pour les aventuriers. On rapporte aussi que cette casbah de 7000m2 n’avait qu’une issue, un accès unique sur le monde, gardée par six bastions. Certains pensent que l’un des trésors serait encore caché dans la casbah des gnaouas…

Décidément, aux Oudayas, tout le monde n’a que Lalla Qarsana et ses trésors à la bouche.

Il me glisse tout bas:
– On ne perd rien à essayer. Le guide a sans doute voulu prévenir un ami. Sinon tant pis, on aura l’air de deux dingues.

Omar s’approche du joueur de guembri, l’air déterminé et se fraie un passage entre les touristes. Il lui chuchote quelques mots dans l’oreille.

L’homme fronce les sourcils, soucieux et se relève brusquement.Il s’excuse quelques minutes auprès de son assistance et nous demande de le suivre.

Peinture, ‘Vincent – Le Hammam’ – 2000

Aujourd’hui on m’a traînée au hammam. C’est que j’avais pas du tout envie d’y aller, seulement tu comprends, je me suis trouvé contrainte de vite acquiescer lorsque ma grand-mère a proposé de l’accompagner.

La vérité et ce qui m’a définitivement décidée à dire oui, c’est sans conteste les regards louches que ma tendre mère braquait sur moi,  et que moi, moi seule, sa fille, pouvait percevoir,  soigneusement planqués derrière son sourire excessivemententhousiaste.

Bref, aussitôt dit oui, aussitôt les voilà qui préparent nos sacs, guillerettes, en débitant d’une voix cérémonieuse et chantonnante une longue tirade sur ma vie de femme en devenir, ce que je devais apprendre maintenant, comme une jeune fille, et tout ce que je devais faire, aimer, comme une jeune fille.  Ah oui! et que j’ouvre grand les oreilles car ce sont des leçons de jeunes filles comme il faut, et que je dois bien retenir à présent que mon corps grandit et tout et tout.

Ne me demande pas de te raconter le tout et tout parce que c’est terrible. Terrible.

On y est. Dans une pièce tiède, trois femmes nous tendent un ticket. Le sourire joufflu, le sein tombant,  la chair étalée, le cul affalé sur un minuscule siège en plastique.

Les yeux ronds, je continue de traîner ma stupeur jusqu’à la seconde salle, plus sombre, plus humide, imprégnée d’une puissante odeur de souffre.

Je dois te dire, moi les étalages de chair et les échanges d’intimité, c’est pas mon truc. La promiscuité, non plus. Et pourtant ces dames de claquer des bises, par ci, par là. Comme ça, à poil. Sans blague.
Et leurs seins. Énormes. Pas un gramme chirurgical.

Je balaie la pièce du regard: des femmes uniquement, qui tour à tour se lavent et ergotent, se frottent et se lamentent, se rincent et s’indignent. Quelques-unes, tapies dans les coins, se lavent discrètement, silencieuses et pensives.

Bref je prends place et verse un bon coup d’eau brûlante sur la tête; tout de suite, un picotement agréable me fait frémir, et je me détends peu à peu.
Je ferme les yeux et tends l’oreille.

Une voix geint.
– Il est sorti furieux pac’que son repas était pas prêt à temps. Moi j’ai huit gosses, regarde là-bas, il y en a déjà quatre! Toute cette marmaille à gérer et lui, furieux parce que j’étais en retard de dix minutes. Quand il me fait ça, moi c’est tout de suite le sucre et le cholestérol qui montent en flèche. Il me tue. Ou il va me tuer.

Une autre persifle:
– Elle n’a pas voulu de lui. Elle en a refusé des tas. La petite prétentieuse. Qu’est-ce qu’elle espère, bientôt 27 ans, toujours célibataire. Qu’est-ce qu’elle s’imagine? Pour qui elle se prend, zaâma?

Une autre encore gronde:

* Tayyaba: gommeuse dans le hammam

J’indique au chauffeur un café en ville. Enfin chauffard parce vous savez tous comment ils conduisent nos supermen locaux.

Il porte un jean usé et une épaisse djellaba marron malgré qu’il fait chaud à crever et qu’il suinte à vomir. L’homme est bavard et part sur un monologue ahurissant. Ahurissant. D’autant que certaines lettres trébuchent sur les deux seules dents qui lui restent. Et quelles dents sans blague. On devrait inscrire l’hygiène au programme de l’éducation nationale.

« T’étais mal à l’aise, j’ai vu. J’ai r’marqué ce qui était en train d’se passer j’ai tout vu. Chuis un vieux d’la vielle et j’repère à des mille les emmerdes. T’es une poupée une jolie fille propre tu devrais pas sortir seule à Casa ni marcher dans la rue c’est trop dangereux. Les hommes c’est des sauvages des crades des chiens des fils de pute. Yzon aucune décence ces Marocains t’auras beau faire pour les éduquer, vain ! c’est de la mauvaise graine. Crois-moi chuis un vieux taxi et j’en ai vu oui ah oui j’en ai vu des choses. T’es jolie j’taime bien alors écout’ mon conseil. Ouvre grand tes oreilles. Te laisse pas endormir par les hommes. Les hommes y veulent qu’une chose c’est vous troncher les femmes. Ton homme, Y te dit qu’il t’aime mais il te baise. Désolé d’êt’ vulgaire mademoiselle mais j’dis la vérité. Tiens, moi par exemple j’ai une femme qui travaille pas s’occupe de la maison des enfants, un bijou d’épouse, mais le jour où je gagne au loto, je la quitte je l’oublie je la chasse je la répudie je la renie. Plus rien à cirer d’elle. Elle et sa marmaille. Oust ! Ce genre de femme c’est juste un compagnon de misère qui accepte une vie minable sans te traiter de minable. Chuis un fils de pute moi j’ai pas peur de le dire même que je le clame haut et fort. On l’est tous. Les hommes n’aiment pas ils désirent. Alors préserve-toi de ces chacals.»

Pendant que je sors la monnaie pour régler la course, il saisit un stylo et note son numéro à l’arrière d’un mouchoir.

« Appelle que j’te paie un café tout à l’heure. »

Sourire édenté lèvres gercées gencives volcaniques. Merde. Je règle et je file.

Je sirote mon thé « En attendant Godot » à la main. Un pur moment quoi. Enfin la paix. C’est dur d’avoir ça ici. Sans blague.

Kahllouk. Le voilà qui pointe son pif et vient squatter ma tranquillité comme ça sans gêne sans fierté rien. Je fais mine de pas l’avoir vu parce que s’il me chope, finie la paix, fini le pur moment. Il tourne en rond guette s’approche s’éloigne relève mon livre marmonne le titre prend un air pensif quelques secondes, puis me sert un mouvement de non-je -me-rappelle-pas-l’avoir-lu çuilà. Comme s’il pouvait l’avoir déjà lu, ou avoir lu quoi que ce soit sans blague.

Subitement, profitant d’une malheureuse seconde que je lève les yeux il se plante carrément sous mon nez. Malgré moi je lui tends la main en guise de bonjour. Lui se colle à moi pour me claquer deux foutues bises.

Khallouk. C’est le genre de gars à te faire la bise même si tu lui as rien demandé. Même s’il te connaît pas. Le genre de gars quand il s’approche de toi tu sais jamais s’il va te feinter, te lécher la joue ou te fourrer la main au cul.
Il m’enveloppe de son haleine chaude flottante et un sourire vicelard découvre ses dents entartrées.

Un gueux.

J’ai coupé ma respiration et serré les poings, parée à toute éventualité.

Il a eu sa bise il croit qu’on est amis maintenant. Il tire la chaise s’assoit m’observe me reluque regarde en l’air en bas à gauche il saisit mon sac le soupèse. Ça m’énerve. Sans blague c’est fou. Il se lève et disparaît un moment.

Il est de retour. Il me fixe l’œil torve. Je veux dire plus torve encore que d’habitude.

Et là il me balance une phrase hallucinante. Ce genre de gars a le chic de vous halluciner.

« Je veux ta perle. »

Je suis éberluée. Je vois pas d’autre mot. Parfois on voit juste pas d’autre mot.

« Comment ? »

Je veux être sûre tout de même.

« Tu veux me donner ta perle ? » demande-t-il, le regard effectivement rivé sur ma perle.

Mi-écoeurée, mi-amusée, je lance tous azimuts :

“ Non.”

Droit dans les yeux, sec, tranchant et posé.Je fais mine de poursuivre la lecture.

“ Tu veux rentrer avec moi, ce soir ? »

Je suis sûre qu’il se croit romantique en disant ça. Un parce qu’il pose une question Deux parce qu’il emploie le mot perle Trois parce qu’il y a tout de même le verbe vouloir.

Je réponds pas. Je le laisse moudre et le malaise gangrener. Au fond ça m’éclate. Et franchement qu’est-ce qu’on peut bien répondre à ça sans blague.

Bref pour marquer le coup et rappeler qu’en plus d’être un romantique respectueux de ma volonté il n’est pas oh non il n’est pas un lâche :

« Moi je suis un mec cash. »

Tous azimuts : moi aussi je suis une nana cash. C’est non.

Un gueux faut surtout pas lui laisser d’espace.

Enfin il se lève et moi aussi. Il a ruiné mon moment, mais je peux pas m’empêcher de penser que je viens d’en vivre un autre. La situation était drôle. Drôle. Oui c’est le bon mot. Parfois, c’est juste le bon mot.

Il m’arrive un truc dingue. Encore avec un taxi.

« Bonjour. » Sourire.

Le truc j’ai remarqué, quand vous êtes à la recherche de rien, tout peut arriver. Aussi quand vous souriez à quelqu’un, la plupart du temps, il vous le rend en mille. Et parfois, il eut juste mieux valu s’abstenir.

« Montez ma p’tite dame montez ! J’vous conduis où vous voulez avec ce sourire ma beauté. Tu sais quoi juste parce que t’as dit bonjour, j’te garde j’te kidnappe j’t’emmène au bout du monde! Moi je suis mon propre patron. Je suis un homme je suis un lion je dévore les gens je suis fort. On me surnomme Pelé!”

C’est un gars du sud très grand. Il a des mains de géant. J’arrive pas à détacher mes yeux de ses mains terrifiantes. J’ose pas imaginer ce qu’il peut faire avec si c’est un cinglé.

– Je suis une célébrité dans la ville demande à tout le monde Pelé. Au Mâarif tu dis Pelé y vont tous dire on l’connaît c’est une star, c’est une bête ! Parce que les hommes ont peur de moi parce que je suis fort et je suis cinglé. J’t’ai dis qu’j’étais mon propre patron ? J’fais monter qui j’veux dans mon taxi. D’ailleurs regarde on va bien rigoler tous les deux. »

Il freine brusquement descend la vitre de mon côté puis m’écrabouille en rugissant un « Où ça »? Le client tarde à répondre et ça met furax le fauve. Il démarre dans un rugissement puis s’esclaffe.

« Ouais je suis mon propre patron et j’avais pas envie d’le faire monter parce qu’il avait une tête de con et moi ça m’suffit. Et parce que j’aime bien discuter avec toi. T’es gâtée toi tu sais ça ? T’as d’la chance parce que regarde celle-là jamais elle posera son cul de laideron dans le taxi de Pelé. Ouais j’préfère perdre une course. La vérité t’as l’air carrément sympa tu discutes bien tu vas rigoler comme jamais t’as rigolé avec un homme. J’te dis je suis un cinglé et je suis aussi super défoncé!

Aussi ? Merde.

Il monte le volume de la radio qui passe un morceau de technohouse. Les ceintures vibrent et moi aussi. Et pas qu’à cause de nos routes défoncées ou de nos permis achetés.

– C’que j’préfère aussi c’est conduire au rythme de la musique. »

Aussi ? Merde.

Soudain je sens qu’il s’intéresse d’un peu plus près à moi. Il tourne puis retourne la tête une bonne dizaine de fois en me reluquant, me déshabillant me pesant me soupesant et toutes ces horreurs que vous imaginez. Enfin, hochement de la tête, et sifflement admiratif.

« J’aime les filles classes. Et elles raffolent des blacks comme moi. T’as vu mes mains? Tu sais ce que j’peux donner avec ces mains ?

Il les plante sous mes yeux. Je recule. Sans blague elles sont vraiment géantes.

– J’me faisais une minette du lycée Lyautey elle avait tout un tas de problèmes dans sa tête. Une riche cinglée. J’lai sauvée d’elle-même! J’lui ramenais que la meilleure came du pays et la baladais que dans les meilleurs coins d’Casa. J’la sortais de son monde de son milieu et j’la sauvais de sa vie en cage. Merde j’ai pas ramené ma came c’est dommage on aurait bien déliré tous les deux. Ce que j’te racontais ? tu me perturbes avec tes yeux de chatte. J’lui disais je suis un lion je suis ton lion et toi tu es ma lionne. J’lui disais répète moi t’es un lion et elle me rugissait t’es mon lion et moi j’lui rugissais t’es ma lionne. Un couple du tonnerre. Même sa mère trouvait que j’lui faisais du bien. Je l’emmenais dans les cafés et personne avait droit d’la regarder. Je suis connu là-bas je suis Pelé tout le monde me connait et j’te jure si un malheureux avait le malheur de respirer à côté d’elle j’le défonçais. T’entends ça j’le défonçais j’te dis. Pour toi moi je suis prêt à tous les défoncer.

Dis que je suis ton lion. Je veux être ton lion. J’ai l’air d’un lion ? Réponds que j’ai l’air d’un lion. »

Il me fixe il attend.

Sérieusement il attend que je lui dise que c’est mon lion. Sérieusement.

Sérieusement ? Ça me tue.

« Je te trouve très sympathique. Laisse-moi ton numéro on ira prendre des cafés ensemble et tu seras la reine ma reine et tout le monde te craindra car tu seras la compagne de Pelé. Tout le monde m’enviera d’avoir cette lionne et tout le monde t’enviera d’avoir ce lion. Tu vas rester avec moi maintenant. T’es sûre de vouloir descendre à ton rendez-vous ? Il a pas ces mains ton gars!”

Me fourre ses mains de géant sous le nez.

– T’en reverras plus des comme ça. Bon c’est comme tu veux j’insiste pas mais quand tu veux tu demandes après Pelé au Mâarif parce qu’ici tout le monde me connaît. Pelé c’est une star. »

Sans blague il est défoncé. Moi j’écoute et je me marre. Je sais je dois être choquée outrée outrecuidée, mais voilà je suis pliée.

J’hésite quelques secondes avant de monter. Je dois vous avouer, j’aurais même préféré pas monter du tout dans la carcasse de taxi. C’est que son conducteur il est très très vieux, sans blague, ses lèvres ses mains ses jambes flageolent tellement qu’il est décharné. Mais à la réflexion, je me dis que ça vaut toujours mieux que le fan de cha3bi. Et puis surtout j’ai pas osé lui faire de la peine. Sans blague. Je veux dire si j’étais pas montée ça l’aurait peut-être vexé, qu’il croie que je veuille pas monter simplement parce qu’il est vieux. Même si c’est vrai qu’il est vieux et que j’y peux rien. Mais ça me fendrait le coeur de peut-être le lui rappeler et donc lui faire de la peine. Vous comprenez?

Bref je monte vite pour qu’il voie pas non plus que je suis en train d’hésiter. Merde ce qu’on est compliqué.

Il faut dire qu’il y a pas que sa mine d’esquintée, son carrosse aussi, c’est une sacrée carcasse. Sans blague. Entièrement reprisée. Du véhicule il ne demeure qu’un assemblement improvisé de boulons et de barres rafistolées à la hâte avec ce qui s’est indifféremment présenté sous la main ce jour-là.

Mes fesses sont inconfortablement enfoncées dans le siège. Des pans entiers de mousse s’échappent des trous que le temps a creusés sur le cuir noir. Merde le temps peut faire un sacré carnage. Ça me tue. De penser au temps et tous ces trucs je veux dire. Sans blague ça me déprime. Bref.

Il me demande où je vais. Certaines lettres ont déjà commencé à crever dans sa bouche, plus de r, plus l. Je me dis à cet instant que je préfère mourir que vieillir.

Le début du trajet se déroule en silence.

Enfin en silence pas tout à fait. J’entends les borborygmes du moteur et les crissements des boulons desséchés résonner sous mon siège. Sans blague les vibrations passent à travers le siège et moi je me cramponne l’air de rien à ce foutu truc bancal. Toujours pour pas le vexer que son taxi aussi soit une carcasse.

J’aperçois des fils multicolores surgir d’un cratère noir. Je suppose que ci-gît feu le poste radio. D’autres fils, entassés à la hâte s’échappent d’un petit boitier noir sous le volant . De temps en temps le chauffeur laisse le volant se débrouiller tout seul, pour marier deux fils dans une étincelle. Et la voiture de repartir dans un bond en avant.

Avec ça figurez-vous la carcasse se permet des folies: entre deux klaxons et queues de poisson, elle se faufile bondit braque recule double saute franchit crache vocifère vitupère. Un vrai bout-en-train. Ma parole, chaque fois qu’une vitesse passe c’est tout le bazar qui se soulève dans un hoquet avant de se rabattre.

Et puis n’allez pas croire. C’est moche de parler comme ça, de parler de carcasse et tout, je le sais. Même que ça a l’air d’être un sacré bon bonhomme.C’est pas sa faute tout ça  et je suis même sûre qu’il aurait bien évité s’il avait pu. De vieillir je veux dire. Que voulez-vous j’y peux rien si c’est moche à voir. Ça me déprime ce truc. Sans blague.

Bref. Je décide d’oublier ces histoires de temps et tous ces trucs qui me fichent le cafard pour m’intéresser au moment.

Je lui demande:
– Vous êtes taxi depuis longtemps?

” Jeune fille j’ai g’andi à Casa et j’y ai passé toute ma vie.  Tu sais j’ai que’ âge? Tu sais? Figu’e toi que j’ai p’us de 70 ans, et chuis taxi depuis 50 ans. “

Il me dit ça d’un air fier et moi je l’écoute tout sourire.

Il poursuit: ” J’ai eu ‘e tout p’emier taxi avec la 4 CV, une Renaut. Puis la Peugeot 203.  La Bigeot 203 qu’on ‘ui disait. Je stationnais à ”époque p’ace de F’ance. Pas besoin de pe’mis et ces conne’ies. D’ailleurs tu sais que j’en ai jamais eu?”

Sans blague.

Chaque fois qu’il change de vitesse je me maudis d’être aussi polie, aussi hypocritement emphatique, aussi con et  tout ce que vous pouvez imaginer d’autoflagellation pour être montée dans cette ruine. Et en même temps je veux aller au bout de l’histoire. Et en même temps je le trouve vraiment sympathique. On est sacrément compliqué je vous jure.

Nous sommes soudain distraits par un camion et un bus bondés de jeunes, certains essaient de s’agripper à l’arrière, courant, criant, hurlant. Pendant quelques minutes règne la confusion la plus totale, le camion manque de renverser une passante le bus une moto tandis que les voitures zigzaguent pour éviter que les gamins ne s’accrochent à l’arrière.

Au fait j’ai ressuscité les l et les r, histoire de pas vous agripper comme moi à son fichu texte à trous.

” Regarde moi ces jeunes. Yzy connaissent que dalle. A la vie je veux dire. Regarde celui-ci se cramponne à l’arrière du bus comme un singe, sans dignité, et celui-la qui mendie, pour un match de foot. Mendier pour un billet de foot merde. Dans quelle époque on vit dis moi. On mendie pour manger. Pas pour se divertir. Où est la dignité dans tout ça? Non ces jeunes ont rien connu ces jeunes z’ont plus de fierté, la fierté de suer, de galérer de se battre pour avoir c’qu’on veut. Sont même pas foutus de se bouger le cul pour se payer leur billet. Ah nous nous on a connu vie la vraie!
– 50 ans à se réveiller, travailler de jour, de nuit.” il dit ça en pointant l’index, le menton relevé.

Ça se gâte. Je sens qu’il va me servir la soupe du vieux sage. Pas que j’aime pas les vieux sages mais même si je le trouve très sympathique j’ai pas envie d’entendre ce qu’était la vie la vraie.

Soudain son visage s’illumine.

” Tu sais jeune fille on était venu nous chercher avec des camions comme ça pour l’Massira. Inoubliable.” Il désigne le camion qui roule comme si la route lui appartenait.

– Et chuis assez vieux maintenant pour te dire que j’étais mort de trouille. Tiens, je vais te raconter un truc qui nous est arrivé: Avec mes camarades, on avait emmené d’ici un peu de ma3joun fait maison. Eh quoi! On savait pas où on allait on était jamais sorti de Casa et on était des gamins encore! On s’évadait comme on pouvait.

Il est soudain interrompu par une quinte de toux qui secoue toute la mécanique. Il baisse la vitre et arrose la rue d’un crachat dégueulasse.

– Bref. On était 3 ou 4 on a filé en douce de notre camp un soir et nous avons marché longtemps dans la nuit. Tu imagines on était seuls au monde dans le désert et dans le froid. Soudain on a entendu des craquements. Puis trois militaires nous ont pointés leurs armes. Nous on se pissait dessus, on s’est mis à genoux en hurlant: on est marocains on est marocains! Ils ont hésité. Puis ils ont reconnu le ma3joun alors ils nous ont crus. On a fini par le manger ensemble. Ça a été la plus franche rigolade de not’ vie!
Merde. C’est qu’on l’avait échappé belle! “

Je le regarde d’autant plus fascinée que j’essaie de l’imaginer jeune, canaille.

Subitement je décide de pas aller à l’école et je lui demande:
” Faîtes-moi visiter Casa. Je veux la voir avec vos yeux, l’écouter avec vos histoires.”

Il me regarde avec un sourire heureux, plein de gencives que je peux pas décrire mais que je vous laisse imaginer.

C’est parti. On visite les quartiers un à un, et lui me raconte l’Histoire et les histoires de chaque rue, chaque place, il me raconte les marchands, les gens, les évènements. Il me raconte les rumeurs des cafés et les légendes urbaines.
Je bois ses paroles et soudain je me rappelle comme je suis dingue de ma ville même un peu crade même un peu cinglée même un peu bordélique.

Bref. Je suis en train de vivre un grand moment d’Histoire.
Puis subitement l’Histoire s’arrête net. Elle me regarde la mine déconfite.

– Plus d’essence.

Ma parole. Un comble. Sans blague je suis pliée.

On est donc arrêté au milieu du boulevard et lui s’en est allé à la recherche d’une station récupérer un bidon d’essence. Il disparaît une dizaine de minutes, me laissant à la merci d’automobilistes furieux. Il est de retour enfin, arrose son squelette de fuel et redémarre le tas. Le squelette sursaute, je sens quelques os se disloquer. Regard penaud. Seconde tentative. Les os décharnés font crisser leur douleur. Regard dépité. Soudain il fourre sa tête sous le volant et bidouille les fils entremêlés. Quelques craquements, à nouveau un sursaut, et la carcasse bondit enfin.

Il finit par me déposer vers la corniche. J’ai envie de marcher. Sentir Casa sous mes pieds.
Je continue allègrement ma balade avec des phrases et des emphases qui rythment gaiement mes pensées. J’aspire l’air de ma ville, je m’imprègne de son odeur si particulière, et je reste comme ça, des heures à marcher, à errer, à me perdre, avec un sourire dont je n’arrive à me défaire, portée par l’élan d’aller à la redécouverte de ma ville.

*Massira: La Marche Verte
* Ma3joun : drogue locale aux effets hilarants

Je dois te dire, il se passe des trucs louches dans ma rue en ce moment. Ah la la, je sais pas bien comment elle va finir cette histoire et sans blague, je préfère pas savoir tout de suite.

c’est très vite susceptible et têtu pour un rien. Sans blague, avec eux, impossible de discuter. L’Oncle 9afez sait toujours tout sur tout, même quand il dit des conneries, l’Oncle Saïf, t’as pas le choix de l’écouter parce que si tu le contraries, ah la la je veux pas être toi, ni son sabre, l’Oncle 3alem, je suis désolé mais personne comprend jamais ce qu’il dit dans ses langues compliquées, même si je suis sûr que c’est des trucs très bien, simplement moi je me dis que ça sert à rien d’être un penseur si personne comprend ce que tu penses. L’Oncle Barbe Rouge non plus on peut rien lui dire, il nous promet à chaque instant, selon ses goûts et dégoûts, un rotissage en enfer ou des fontaines de chocolat, c’est au choix. L’oncle l7aj, ça compte pas, parce que lui,depuis qu’il entend rien, nous on l’écoute plus.

Ah là là j’ai fait une découverte terrible aujourd’hui. Terrible. Je peux pas te dire tout de suite, et va pas croire que c’est pour me donner un genre mais je t’assure, plutôt pour t’épargner. Sans blague, c’est un désastre et je suis encore moi-même secoué par cette histoire. Tu comprendras.
Voilà. Je suis très occupé à dénouer une ficelle bleue quand j’entends un long hurlement, puis le murmure de la foule s’élever et enfin des cris affolés: Au sang! Au sang! Alors je me précipite vite pour voir le sang moi aussi, et là, vision d’horreur! Tu sais, je peux pas rentrer dans le détail même si t’en crèves d’envie, mais tu réalises, c’est  Oueld L3aouja gisant par terre, en larmes et en sang, qui hurle « Mon doigt, mon doigt! ».

Ah la la ce spectacle! Je peux pas m’empêcher de fixer mi-curieux mi-dégoûté la phalange qui palpite entre Oueld L3aouja et l’attirail de pétards qu’on a chipé pour 3achoura*.

Ma rue s’empressemaintenant autour du malade, et chacun y va de sa médecine: l’Oncle lHaj enduit le doigt sanguinolant de  dentifrice, puis lui de se rappeler subitement, contrit, que c’est pour soigner les grands brûlés; l’Oncle 9afez lui fourre un verre de thé fumant sous le nez; L’Oncle Barbe rouge marmonne des prières et des imprécations, L’Oncle Saïf lui fait avaler une pillule du bonheur. Bref, on s’agglutine autour de Oueld L3aouja, on l’entoure, on le gronde, on le cajole, on le gifle, on le caresse et tout et tout et là, ç’en est trop pour moi.

Bon. C’est pas fameux, seulement moi quand je vois ça, lui entouré de tant de sollicitude, j’enrage un peu, parce que moi aussi j’en veux, de la sollicitude, et qu’on m’entoure, qu’on me gronde, qu’on me cajole, qu’on me gifle, qu’on me caresse et tout et tout. Je dis pas que je voudrais un doigt en moins, ah non quand même. Simplement, j’aime bien qu’on s’intéresse à moi, alors pour faire l’intéressant, je commence à me tortiller, me contorsionner, me rouler par terre, en geignant que j’ai mal au ventre, aux dents, à la tête, partout où je peux. La vérité tu t’en doutes, je fais ça pour faire de la peine, qu’on me regarde désolé et qu’on souffre juste pour moi en s’exclamant: Ôôôô Le pauvre!

Mon oeil. Les pauvres, il faut pisser le sang ou crever pour qu’on s’intéresse, sans blague.

J’en suis encore à brailler et gesticuler à côté de Oueld L3aouja, quand alors Tante Saïda Bent L3aouja prend les choses en main. Après tout c’était son métier à elle, de prendre soin des malades. Crois-moi, elle sait très bien ce qu’il faut faire: figure-toi, avant, elle faisait de la proxénétisation et même si je sais toujours pas ce que ça veut dire comme spécialité, entendu comme le mot est compliqué, ça doit être un truc très fort qu’elle faisait. Un mot pareil, on est au moins docteur de quelque chose!

Après examen, Tante Saïda Bent L3aouja traite mon cas d’une gifle bruyante, et annonce gravement à Oueld L3aouja qu’il est bon pour l’hôpital.

Au mot Hôpital, ma rue s’arrête net, l’air interdit. L’hôpital!

L’hôpital ici, tu comprends c’est la fin des fins des haricots, c’est quand il n’y a plus de solutions pour toi, rien, et même que j’ai déjà vu, quand tu en reviens, de là-bas, on t’accueille chez toi en héros, les gens viennent te visiter, parfois même depuis une autre ville à Casa, avec des cadeaux, des gâteaux, de la viande, etc.
Pendant que la famille s’agite et s’apitoie, moi je t’assure, je crois bien que je vais crever tellement je veux l’hôpital moi aussi.

Bref. Tante Saïda Bent L3aouja saisit Oueld L3aouja qui reprend connaissance et elle le traine le long de la route, pendant que lui jure qu’il a plus mal et la supplie à te déchirer le coeur de le laisser juste là ici. Mais les adultes, ils veulent tout décider pour toi et te laissent jamais le choix de rien alors.

Comme avec la famille on a rien à faire aujourd’hui en général, on a suivi en file indienne ma Tante qui conduit le cortège en tête et au pas jusqu’à l’hôpital. Comme on est aussi un peuple guilleret, on accompagne ça de rires, de souvenirs et d’anecdotes drôlissimes: l’Oncle Saïf, ses prouesses avec son sabre, L’Oncle LHaj, ses cicatrices pendant les batailles, L’Oncle 9afez, ses combines pour te rouler. Tout à coup, je les regarde heureux et je me dis que les drames ont quelque chose de joyeux: crois-moi, dans ces moments-là, on se sent comme une vraie famille, au moins l’instant du drame.

Bref. Nous voici à la porte de l’hôpital. Une dame revêche nous repousse d’un geste de la main vers un couloir bondé en attendant l’arrivée d’un docteur.

On entre.
Je sais pas trop comment t’annoncer ça, mais tiens toi bien.

On a chevauché le champs de bataille jusqu’au fond du couloir: des mutilés gisent à terre, des morts reposent en guerre, des vagabonds errent en lambeaux et en sang, des enfants éventrés réclament leur mères, des mères violées réclament leurs enfants.

Je me dis terrorisé que ça peut être que ça, je l’ai vu à la télé de l’Oncle Aziz l’Épicier, alors ça peut être que ça!

Tiens toi bien, à l’hôpital, il y a la guerre! Et personne le sait même pas. La guerre!

Tu l’aurais pas cru hein, ça te remue aussi et je comprends. Peut-être que même toi tu le savais pas encore. Et si tu me crois pas, t’as qu’à aller vérifier!

Sache que moi aussi, ça m’a fichu dans un sacré état d’abord, et la vérité je peux pas tout te raconter parce qu’il y a encore un tas de scènes interdites au mineurs.

Au début, j’ai pas bougé de parterre où on nous a parqués, et je suis resté comme ça des heures, comme un aliéné.

Seulement au bout d’un moment, à force d’un truc, tu t’y habitues, alors moi je retourne à mes activités habituelles, je joue avec des fourmis, je compte les cafards et je rattrape une petite souris que je fourre dans ma poche secrète, au cas où.

Comme j’ai jamais vu un champ de bataille, je laisse la famille somnoler sur une marche d’escalier, et moi je me perds, terrifié et excité, entre les couloirs sombres et ensanglantés de l’hôpital. Même si c’est terrible, la guerre, les morts, les blessés, je me dis quand même que je suis en train de vivre un moment extraordinaire.

Les couloirs noirs de crasse et de sang accueillent des infirmes, des pauvres, des mendiants, des vagabonds, et les figures hideuses, pâles se pressent les unes contre les autres, comme dans un tableau que j’ai vu dans un petit livre que je viens encore de dénicher sur mon île. Je dois te dire, le tableau m’a carrément bouleversé, et moi j’aurai jamais cru qu’on aurait pu pleurer juste comme ça, sans raisons, devant un truc dessiné. La fille au couscous, elle m’a expliqué que c’est un chef d’oeuvre du 17ème siècle. La fille au couscous, parfois elle me fatigue parce que je comprends pas toujours ce qu’elle raconte, mais quand même ce tableau, il m’a fichu un coup.

Je poursuis mon exploration, j’aperçois des vitres cassées et moi aussi j’en casse une, juste comme ça. Parfois, je fais des trucs juste comme ça, je sais pas pourquoi.

Tout à coup, une main rugueuse et puissante me saisit par le bras et me soulève très haut, me dévisage avec un curieux regard, puis me laisse retomber par terre. Il me demande d’une voix caverneuse:

– Je te connais pas. Tu es un autre?
– Pourquoi tu es ici?
Même les enfants de putes, ils répondent aux adultes par une question à côté. On a les mêmes droits quand même.

– Je suis fou.
– Qu’est-ce-que ça veut dire?
– Que j’ai cessé de rêver.
– Pourquoi?
– Les briseurs de rêves.
– C’est qui?
– Eux.
– Qui eux?
– Les autres.

Il se met soudain à parler comme s’il quelqu’un se tenait près de nous.

– À qui tu parles?
– Mon ami. Tu le vois toi? Les autres, ils le voient pas.

Je vois personne mais je fais semblant que si bien sûr, avec un grand sourire. Tu comprends, j’ai pas le coeur à le désillusionner là, j’ai envie de lui faire plaisir, le pauvre, personne doit jamais lui faire plaisir. Et aussi, ça me fait sacrément jubiler d’être le seul à voir un truc que les autres peuvent pas voir. Je me sens des pouvoirs secrets.

– Pourquoi tu as un ami?
– À deux, c’est mieux la vie.
– Vous parlez de quoi?
– Des choses que les autres peuvent pas comprendre de toi.
– Pourquoi?
– Parce que c’est toi.
– Qu’est-ce que tu fais avec ton ami?
– Tout ce qu’ils m’ont pas laissé faire.
– Quoi?
– Réaliser mes rêves.
– Qui?
– Les tueurs de liberté.

Soudain, des monsieurs en blanc déboulent furieux, le saisissent et le trainent pendant que lui se laisse entraîner, inerte, éteint. J’espère que son ami a pu le suivre à temps, parce que c’est vrai quand même, on est déjà assez seuls comme ça.

Les monsieurs en blanc me lorgnent soudain, le regard louche, puis me menacent de m’enfermer avec les jnouns si je file pas de suite. Alors moi, je file de suite!

Je retourne dans le couloir où on était étalé. Ils sont encore là, sur la marche. Un monsieur observe le doigt de Oueld L3aouja, la mine dégoûtée, et pose un tas de questions à la suite pour les soins d’urgence: ton nom? ton père? ta mère? ta carte? ta mutuelle?  Un homme très pressé, ce qui est normal, quand on a une bataille sur les bras. Je le vois se pécipiter d’un malade à un autre, et le pauvre je t’assure il me fait de la peine, il se perd entre les couloirs, court ici avec un coeur, là avec un foie, par là bas avec une jambe. Alors tu sais, Il faut pas lui en vouloir qu’il se mélange un peu. D’ailleurs il en a sur la conscience: il a récupèré le foie de celui-ci, il a rendu le coeur à celui-là, il a recousu à celle-ci des pieds à l’endroit ; il essaie, et ça sans blague, ça compte, l’intention, et de s’obliger à tous les moyens. Même que le malheureux, on voit bien que ça lui fait pas du tout plaisir d’être en guerre, et il fait des tas de soupirs désolés pendant qu’il va et vient.

Après avoir filé au moins quatre fois avec le doigt de Oueld L3aouja dans la poche, il a fini par lui annoncer que c’est trop tard, son doigt il est foutu mais que bienheureusement, lui, il est sauvé.

C’est fini, on lève le camp. Quand même ça fait deux jours qu’on dort ici, alors nous, tu imagines comme on est contents de revoir la lumière, enfin.

Oueld L3aouja a la main emmaillotée d’un  tissu tout blanc. Cette fois encore, je suis dingue de jalousie de ce truc et ça me fiche en rage qu’il va fanfaronner avec ses blessures de guerre dans la rue, le salaud.

Dehors c’est le calme de nouveau et tu sais, si je l’avais pas vu de mes yeux propres, je le croirais pas, sans blague. Parce ce que dehors on voit pas. On voit rien.
Va pas croire que je suis un philosophe tout à coup, ça va pas, simplement une guerre, on en revient plus pareil, tu sais, j’ai l’expérience maintenant. Alors crois moi sur parole quand je te dis qu’on voit rien.

Seulement, maintenant je les vois, moi, dans la rue, contre les murs, sur le trottoir, derrière les arbres, devant les feux, dans les poubelles, je la vois moi, cette cour qui se découvre soudain, je les vois, les gueux, les boiteux, les aveugles, les sourds, les estropiés, les mendiants, les borgnes, les orphelins, les éclopés, les infirmes…  Désolé j’arrête la liste ici, je dois filer. Je peux pas tout te raconter tu comprends. Ça me revient de plus en plus cher ces histoires, et j’ai déjà chipé deux fois plus cette semaine pour payer le gars qui écrit à ma place. Il a dit que je dois lui rajouter des dirhams parce ce que les dirhams sont plus chers maintenant. Moi je le soupçonne de vouloir me rouler. Non?

Traductions

Sam Lgaouri: Sam l’étranger

Saïda Bent L3aouja: Saïda Fille de la Tordue

L’Oncle Saïf: L’Oncle Sabre

L’Oncle 9afez: L’Oncle Je-sais-tout

Oueld L3aouja: Fils de la Tordue

Chen9our: Hâche