Mot-clef: mousson

Point n’est besoin de sortir les robes de bal, les mouchoirs de soie et la poudre à perruque madame la marquise, ni les troés quârts de vot’ récolte m’sieur l’paysan. On parle certes de princesse aujourd’hui, mais pas du genre à vivre sur le dos du peuple. Tout l’inverse, en fait.

Un dimanche de mousson, moi ça me donne envie de chanter. Mais chanter quoi ? « Il pleut, il pleut, bergère… » ? Non, chanter le bonheur de rester enfermé dans une véritable arche de Noé sous les Tropiques. Une arche de Noël quoi !

Vous vous souvenez de Margaret Knoll, la butte en or ? Le Golf Course Lookout, c’est la même chose, mais avec le côté obscur de la force…

7h00. J’ai de la pâte de sueur froide dans les poils de ma moustache, les aisselles qui sentent le poireau, et des relents d’épluchures de pommes de terre qui montent du caleçon. Cuisson lente d’une nuit de mousson.