Categorie: Fiction

Une écriture fine et élégante. Tracée à la plume, sans doute. Des feuilles jaunies par l’oubli des ans. « Ecole des garçons du Terrain Fleury Cours moyen 2e année Maître : monsieur Carraux Elève : Léonard Kichenin Né le 5 décembre 1951 Cahier de devoir journalier »

Je n’ai jamais aimé les entre-deux. Jamais. Ce soleil qui chauffe mais n’appartient plus à l’été. Ce soleil de septembre qui fait sourire mais ne fait pas rêver. Me voilà appuyée à ce comptoir de bois. Celui-là même où j’écrivais mon premier texte, avant même de savoir que le Berlinographe existerait.

En regardant les nuages orangés à travers le hublot, je me demandais vers où mon crayon me guiderait le lendemain. Il était grand temps que je me replonge dans l’univers de mes histoires courtes. Un loup se détachant en violet des doux chagrins tortueux, je songeais à reprendre mon histoire d’A.

Je suis plongé dans une douce transe, à la gorge un sentiment d'urgence. Qu'y a-t-il dans cette toile ? Je brûle de la dérouler, et je vois briller dans les yeux de Hanane la même lueur. Nous avançons le pas rapide, cherchant un endroit pour s'assoir à l'abri des regards. Après avoir sillonné une dizaine de ruelles, enfin, on aperçoit un jardin. Qu'il est joli! Un style andalou fleuri de lauriers-roses, d'orangers, de citronniers… C'est parfait ! On s'assoit, dissimulés derrière un oranger.

Monsieur Lebon était un homme bien. Il était même trop bien pour être un être humain. Sa bonté, j’allais dire, son humanisme était abondant et débordant. Il ne fallait pas plus pour l’aimer, pour le prendre en exemple, en modèle. Il n’avait pas que sa bonté et sa charité. Il était aussi bel homme . C’est le style d’homme charmant que beaucoup de femmes aimeraient d’ailleurs avoir dans leur vie.…

Il était une fois, dans un lointain lointain royaume, un vieux vieux métier, qui se transmettait de père en fils : le métier de guerrab*. Ah, le guerrab ! Quelle fière mine il avait ! Toujours un large chapeau multicolore sur la tête et vêtu d'une longue tunique tombant jusqu'aux genoux, l'homme superbement apprêté parcourait les douars, traversait les villages, arpentait les villes, à pied et dans une cadence entraînante : « Ding Ding » les cuivres percutaient, « Ting Ting » les tasses tintaient, « Drin Drin ».

Mon loup est revenu. J’ai croisé ses yeux bleus dans la nuit. Ce serait mentir de dire que je ne l’attendais pas un peu. Dernier étage d’une usine à Wedding. Un bar sombre et lumineux. Des néons, du feu aux fenêtres, et le S-Bahn aérien pas très loin, derrière les stores arrachés.

Mathilde observait son corps dans le miroir et se surprit à le trouver désirable. Ces hanches pleines. Ces seins lourds. Ce ventre arrondi. Elle leur trouvait soudain un certain potentiel érotique… et ça l’inquiétait. Ça ne devait pas être ainsi. Non, ça n’était pas ce qu’elle avait programmé. Enfilant son pull gris, elle se souvint de ce pacte qu’elle avait scellé un an et demi plus tôt : mettre ce…

C’est l’alerte push qui me réveille. J’enfouie ma tête dans l’oreiller, espérant vainement reprendre le cours de mon rêve délicieux. Tant pis. Je me contenterai une fois de plus de ces cinq petites heures de sommeil agité. Près d’une semaine que ça dure. J’attrape en tâtonnant l’iphone de ma colère. Ça y est : la Fournaise est en éruption. Les nuits seront peut-être moins agitées maintenant que la terre crache sa…

    C’est l’heure du goûter. J’adore ce moment où seule, enfin seule, je me délecte d’un roman accompagné d’une tasse de café crème.    Mais voilà, encore un délicieux moment de paix gâché par cette fichue sonnette! Maudissant déjà l’intempestif, je me lève et saisit l’interphone: – C’est qui? – 9rib* – Qui 9rib? La voix revêche: – 9riiiiib! – Qui ça, 9rib? Le ton rogue: – Tante Aïcha!…

– Il y a combien de beurre là-dedans ? – Tu ne veux pas savoir. – Je crois que si. – Je t’assure que non. – La réponse influera sur ma décision quant à en reprendre une troisième fois… – 350 – 350 quoi ? – 350 grammes, une plaquette et demi. 250g pour la pâte à cookies, 150 g pour la pâte à brownie. – Et entre les 2…

 Un soir j’ai cru rencontrer mon double. Le siamois de mon moi profond. C’était dans cette île, Ré-union. Tout en nous sonnait rythme et transe. Le cœur de l’Afrique battait par là, je crois. Elle a cette magie-là, mon île. Celle de convoquer tous les dieux en même temps, dans un joyeux boucan. Pas besoin de sono ou de voiture tunnée pour l’entendre, la petite musique. Elle accompagne chaque instant…

#HarcèlementDeRue Et toi, tu entends quoi? Il y a deux ans, j’ai démarré ce projet, lister les cochonneries qu’on peut entendre en marchant dans la rue. La liste n’est pas exhaustive. L’objectif est de partager toutes les saletés qu’on entend à longueur de journée, avec tout ce qu’elles portent de perversion, de violence ou d’humour… très moyen. Et vous, qu’est-ce que vous entendez quand vous marchez? Les hommes, qu’est-ce que…

Mes pieds foulent le boulevard qui allonge sa grise mine et déroule sa pagaille: badauds mendiants ménagères gardiens vendeurs et charrettes pullulent dans un bruyant désordre. Autour, les voitures fument les conducteurs fulminent les motos se faufilent tandis qu’un malheureux policier tente de calmer l’agitation par de vaines gesticulations et des sifflets enragés.   Bon c’est pas glorieux mais c’est ça ma balade. Un sacré bordel. Où se balader à…

Épisode 2 :   Les paysages, gris; les ruelles, lugubres; les hommes, sinistres.
 
Avec la couleur s’en était allée la joie.   3adnan 7a9oun   Le soleil lui-même ne réfléchissait plus ses rayons sur la médina; privés de ses teintes si particulières, les chemins pentus qui y couraient autrefois comme un joyeux serpentin s’étaient subitement figés dans un rictus amer. 
Les habitants vivaient maintenant reclus dans la peur. La malédiction avait englouti leurs couleurs, mais…

Souvent l’après-midi, l’homme apparaît sans crier gare. Il déambule dans les allées de l’hôtel en traînant des pieds, et sur son visage sans âge se dessine tantôt un air de mauvais génie, tantôt un air de profond sommeil. Parfois, il se cale contre une chaise en bois au milieu d’un petit carré de jardin surélevé, en face de la réception, et il se tient là pendant des heures, immobile, la tête rejetée…

Quand on vient à Berlin souvent on revient, et quand on y revient on y reste. Nous sommes beaucoup à raconter la même histoire. Et puis tous ceux qui y sont nés et n’en sont jamais partis. Martin, Mathieu, Thomas, Cross ou Max. Trente ans et plus de vie berlinoise. Changements de quartier tout au plus. De Charlottenburg à Wedding. Et encore. Il y a tout ici, la ville, la…

Et puis il y a des choses qui ne changent pas. Des rencontres sur le chemin. Des cœurs à cœurs, des connexions. Ce garçon-là, un prénom, trois fois vu trois mots échangés et soudain une soirée à deux, et les murs s’effondrent, le temps s’arrête, les heures défilent, assis au comptoir, du vin de miel. Ses mots sont les miens, il lit dans mes silences, relève mes absences, mon regard…