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Résultat des courses : le Musée de la Mémoire ou Beit Beyrouth reste fermé au public alors que les travaux sont finis depuis plus d’un an. Parce qu’on ne sait pas comment gérer notre mémoire ; parce qu’on l’évite. L’artiste Zena el Khalil obtiendra cependant l’autorisation généreuse, de la Municipalité de Beyrouth, d’y faire une exposition en septembre, autour du thème de la Paix et de la Réconciliation.

Je m’arrête un moment et, reprenant mon souffle, envoie mon regard inquiet vérifier qu’elle est bien à sa place...

Elles sont Libanaises, elles sont femmes, elles sont de générations différentes ; Iranienne, Bulgare, toute exilées, elles ont un lien à Paris, elles me passionnent. D’aucun me reproche d’écrire toujours sur les femmes ; ça n’est en rien sexiste ; simplement que leurs histoires ou leurs écrits – peut être parce qu’elles se dévoilent plus volontiers et qu’elles donnent à voir – me touchent, me parlent, m’inspirent. Si l’héroïne de Go Home, le…

La pièce de Lina Abyad prône le droit des femmes au plaisir, mais pas seulement, elle prône surtout le droit à être soi-même, le droit à vivre sa singularité, sa différence.

Il la caressa comme ils avaient caressé la révolution : de très près, sans jamais la faire triompher.

Des élections qui tombent à l'eau, un peuple qui brûle sa propre terre, une jeunesse que l'on tue très tôt. Voilà mon pays, le Liban.

Non, ce n'est pas un article qui met en valeur des actrices comme Catherine Deneuve ou Sophie Marceau, ni des chanteuses comme Edith Piaf ou Dalida...

Je l’ai quittée douze heures après. Mais je sais, au fond de moi, qu’elle sera toujours à moi, et que je serai toujours avec elle.

En tant que Libanaise, je ne m'étonne plus de rien. Plus aucun événement ne me touche, ne me perturbe, car tout peut arriver, au pays de tous les possibles.

« Tu écriras là-dessus les raisons pour lesquelles ta maîtresse est fâchée. » L’enfant ne comprit point.

On en riait il y a 2 semaines. Un rire parfois jaune, parfois pédant, tour à tour cynique ou craintif, mais on en riait encore.

Le monstre s'est déchaîné Cette nuit, il a encore frappé. Nourri du sang des beyrouthins, il est allé étancher sa soif à Paris!

Depuis cette nuit, le ciel de mon pays pleure toutes les larmes de son corps meurtri. Il pleure son chagrin, son dégoût, sa honte.

Mais elle ne devinait point s’ils étaient d’ici ou de l’autre région. « Les premiers sont les nôtres », songea-t-elle. Pour quelle raison, les derniers étaient voués à rester les autres, elle n’en savait rien.

Elle était tellement fière, ma grand-mère, de la forteresse parfumée qu’elle avait bâtie au prix de longues journées et d’interminables nuits sans sommeil. Elle pouvait se repérer les yeux fermés au milieu de son océan de bouteilles en verre.

Il était une fois, dans une montagne du Liban _celle-là qui faisait face à la grande mer bleue_ un lopin de terre. Un petit lopin à la lisière d'une forêt couverte de cèdres aussi vieux que le monde.

Elle fermait les yeux parfois comme pour emprisonner dans ses poumons l’air frais du Liban... C'était le moment de l'adieu.

Puis viendrait le moment qu’elle redoutait, celui où l’on lancerait des accusations, à mettre sur le dos de l’Autre, la crise politique et la corruption à Beyrouth.